Dieser Audiobeitrag wird von der Universität Erlangen-Nürnberg präsentiert.

Stellt euch ein kleines Zimmer vor, sechseckig, wie die Zelle einer Bienenwabe. Es hat weder ein

Fenster noch eine Lampe und doch ist es von einem sanften Leuchten erfüllt. Es gibt keine

Abluftöffnung und doch ist die Luft unverbraucht. Es sind keine Instrumente zu sehen und doch wird

dieses Zimmer von wohligen Klängen durchpulst. In der Mitte steht ein Sessel, daneben ein Lesepult,

mehr Mobiliar gibt es nicht. In dem Sessel sitzt ein in Tücher gewickelter Fleischberg,

eine Frau, etwa anderthalb Meter groß mit einem Gesicht, weiß wie Pilz. Ihr gehört das kleine

Zimmer. Eine elektrische Klingel läutete, die Frau legte einen Schalter um und die Musik verstummte.

Sie setzte ihren Sessel in Bewegung, dieser wurde mechanisch gesteuert und so rollte sie ans andere

Ende des Zimmers. Seit die Musik spielte, war sie wiederholt gestört worden. In gewissen Bereichen

konnte die menschliche Kommunikation erhebliche Fortschritte verzeichnen. Nun gut, unterhalten wir

uns, ich isoliere mich jetzt. Ich gehe nicht davon aus, dass in den nächsten fünf Minuten

etwas wichtiges passiert, denn genau die bekommst du von mir, Kuno, ganze fünf Minuten. Sie betätigte

den Isolationsknopf, sodass sie niemand mehr erreichen konnte, tippte mit dem Finger an den

Lichtapparat und das kleine Zimmer versank in Dunkelheit. Mach schnell, Kuno, ich verschwende

meine Zeit. Ganze 15 Sekunden vergingen, bis die Scheibe in ihren Händen aufleuchtete. Ein erst

blaues, dann dunkelviolettes Licht zuckte schwach darüber hinweg und schon war ihr Sohn, der auf der

anderen Seite der Erde lebte, zu sehen und er sah sie. Ich rufe nicht zum ersten Mal an, Mutter,

aber du bist immer beschäftigt oder isoliert. Ich habe dir etwas wichtiges zu sagen. Was denn,

mein lieber Junge? Es hat keine Ruhrpost, weil ich es dir persönlich sagen will. Ich möchte,

dass wir uns sehen, aber ich sehe dich doch. Was willst du mehr? Ich will dich nicht durch die

Maschine sehen. Ich will dich auch nicht durch die lästige Maschine sprechen. Sei still. Du darfst

dich nicht maschinenfeindlich äußern. Das hört sich an, als hätte ein Gott die Maschine erschaffen.

Vergiss nicht, die Menschen haben sie erschaffen. Begnadete Menschen, aber doch Menschen. Obwohl

ich etwas auf dieser Scheibe sehe, das dir ähnlich ist, sehe ich nicht dich. Obwohl ich

durch den Fernsprecher etwas höre, das dir ähnlich ist, höre ich nicht dich. Deswegen will ich,

dass du zu mir kommst. Nun, für einen Besuch werde ich kaum die nötige Zeit haben. Mit dem

Luftschiff bist du in weniger als zwei Tagen bei mir. Luftschiffe sind mir zuwider, weil es mir

zuwider ist, die fruchtbare braune Erde zu sehen, das Meer und nachts die Sterne in einem Luftschiff.

Komme ich nicht auf Ideen. Er verstummte. Sie nahm an, dass er niedergeschlagen war. Ganz sicher

konnte sie nicht sein, denn die Maschine übertrug kein Minenspiel. Das unwägbare Fluidum, das einer

überkommenen Weltanschauung zufolge das Wesen einer jeden zwischenmenschlichen Begegnung ausmachte,

war der Maschine gleichgültig. Offengestanden, sagte Kuno, will ich die Sterne wieder sehen,

aber nicht vom Luftschiff, sondern von der Erdoberfläche aus. Du musst zu mir kommen,

Mutter, damit du mir erklärst, was schlecht daran sein soll, an die Erdoberfläche zu gehen. Die

blaue Scheibe verblasste, er hatte sich isoliert. Einen Moment lang fühlte Vashti sich einsam. Dann

erzeugte sie Licht und der Anblick ihres hell erleuchteten Zimmers mit all seinen elektrischen

Knöpfen richtete sie wieder auf. Sie waren überall. Mit ihnen ließ sich Nahrung, Musik und Kleidung

anfordern. Es gab einen Knopf für Warmbäder, es gab einen Knopf für Literatur und natürlich gab

es jene Knöpfe, die es ihr ermöglichten mit ihren Freunden zu kommunizieren. Als nächstes betätigte

sie wieder den Isolationsknopf und die Anfragen der letzten drei Minuten stürzten auf sie ein.

Der Raum war vom Lärm der Klingeln und Kommunikationsröhren erfüllt. Sie ließ sich

Nahrung zuführen, unterhielt sich mit Freunden, nahm ein Bad und forderte schließlich ihr Bett an.

Das Bett war nicht nach ihrem Geschmack. Eine Beschwerde wäre zwecklos gewesen. Überall auf

der Welt waren die Betten gleich groß und Abweichungen hätten weltreichende Modifizierungen

in der Maschine erforderlich gemacht. Neben ihr, auf dem kleinen Lesepult, lag ein Überbleibsel aus

dem Zeitalter der Unordnung. Ein Buch. Es handelte sich um das Buch der Maschine. In ihm fanden sich

Anweisungen für jeden erdenklichen Zwischenfall. Es wurde vom Zentralgremium herausgegeben,

sie setzte sich und nahm es ehrfürchtig in die Hände. Oh Maschine! Sie hob den Band an

ihre Lippen und konsultierte die Seite, auf der die Abflugzeiten der Luftschiffe verzeichnet waren,